Nesta esquina angulosa
avança uma mão de ternura
rumo à luz negra do teu olhar
que me torna nua.
Mão transformada em concha
no orvalho da manhã
e no frio das espadas fechadas.
Atiro às paredes
palavras secretas, inconvenientes...
Lançadas ao mar
como um punhal
que te quer ferir,
Matar...
Dos olhos verdes
A magia da água goteja
Nas folhas novas e inseguras
Do laranjal.
Olhos inundados
Pela onda crescente
Roçando no vento
E na sombra da tua cintura.
Na água
Escorre o perfume a limão
Da minha mão
Se o vento
soprar um pouco mais
agitará
águas paradas, silenciadas
num ventre esquecido.
Mas o vento cheio de murmúrios
não traz a voz dos leitos agitados
nem o sol dormindo, ali ao lado.
Só um ventre estéril
sem o leve agitar da mão que passa,
sem anunciar
o zumbir de abelhas na caverna,
nem um espraiar de mar.
Ondula no grito das asas e
no sopro do vento nómada
um beijo cego, mudo, nervoso,
há muito prometido e omitido.
Foi vagarosamente esculpido
a frio, nas ondas nuas do mar
e na lava cinza que ali petrificou.
Ele envenena boca a boca,
exterminando todas as certezas
num abismo galáctico de carne.
Espreita numa nesga de medo
entre o olhar e a noite, confiante
que acabará com tudo o que és,
deixando em aberto tudo o que não serás.
É o beijo final, epílogo da última amante,
é o beijo fatal, o sopro vertiginoso da morte.
Na taberna do porto, em círculosjuntam-se os velhos marinheiros,
cachimbo na boca e copo de rum,
entre uma conversa meia calada
e um olhar nostálgico, procuram
no horizonte as sombras de um navio
que nunca há-de vir aquele porto.
Em segredo, continuam também à espera
que venha nas ondas revoltas da idade
uma garrafa de rum com uma mensagem
de uma das mulheres que fingiram amar,
num porto distante antes de partirem.
Mas a garrafa esperada nunca chega,
afinal não foram os únicos a fingir amar...
Mas que lhes importa? Enquanto houver
garrafas de rum cheias para espiar o mar...
Entre um olhar e um sorriso
a idade inocente dos lírios,
adocica o ar morno da sala
e apesar das janelas metálicas
despontam braços alados
elevando-me além dos telhados,
além das convenções diárias
dos papéis definidos e pardos.
Na ignorância deste mistério
esfuma-se um perfil de anjo,
fingindo-se chama diabólica
enigma de pássaro tímido,
que nas margens dos outros
se torna presente aqui:
entre os lírios da jarra
e as palavras luminosas
que os copos mudos bebem,
entre um golo e um olhar
perdido na noite solitária,
ruída pela fome de afecto.
Na feira perfumada das vaidades
há flores florindo desmedidas,
misturam-se nas calçadas com
as águas intranquilas das praças
onde esta sombra avança muda.
Ela não é o meu corpo distorcido,
cortado pela luz do meio-dia,
ela é um resto incauto de ti,
que entre mim e a vida quotidiana
teima em interpor-se anonimamente.
Invento-te nas palavras que hoje
descarno, distante das brumas e
das esquinas pintadas de noite,
onde nos costumamos corporizar.
Hoje apareces aqui neste chão de pó,
marcado pelos rastos dos animais,
na aurora pálida de silêncio intacto,
na harmonia fingida das palavras
que procuro para te surpreender.
Queria-te hoje presente, de cara destapada,
além da minha sombra, além do nosso tempo,
para além deste poema que rasguei mil vezes,
pois ele é apenas um tronco morto, náufrago,
um resto daquilo que te queria gritar a nu,
mas que as palavras teimam sempre em abafar.
