No gume inseguro do olhar
a morte renasce,
vaga imagem de outrora
onde o cheiro maduro
das laranjas embriaga:
Bem perto do desejo
Bem perto do fim...
Fogo de laranjas
doce, quente, ácido,
sumo escorrido da mão para a boca
fertilizada com abelhas e terra.
Na noite escura
a fogueira invisível do olhar
espera o cheiro maduro,
dessa laranja metade
Correndo na seiva da manhã.
Em ti havia um pássaro,
bandido dos beirais,
roubava o sol da minha janela
antes de ele me iluminar.
Todas as Primaveras aparecia
acordando-me com o seu canto,
lembrando que o futuro em nós
podia ser já agora, aqui, sem mais nada...
Ontem e hoje não me embalou
com o seu encanto de cristal,
a janela do meu coração ficou
vazia e sozinha na manhã clara,
talvez tenha voado contigo para longe
abrindo a gaiola das minhas mãos.
Hoje morreste-me nesta aurora
e no meu olhar em água corre lenta
a tua canção, a do pássaro morto.
No silêncio inquietante das noites,
entre as fases da lua e o mapa das rugas
que se acumulam em sulcos na pele,
vamos traficando voos feitos de azul...
Rasgamos o quotidiano inerte e branco
com pinceladas secretas da cor visceral,
é um azul-noite tirado das fráguas distantes,
o mesmo que as aves nocturnas catam nas asas
e nós sentímo-lo nos dedos, garras inquietas,
desenhando palavras que o íntimo dita,
para além do nosso corpo, para além
do racional que a nossa mente suspeita ver.
Sim, este foi mais um voo azul, nocturno,
traficando aquilo que não é sensível aos olhos...
e mesmo estas palavras parecem falsas para revelar
a plenitude alada destas noites brilhantes e secretas.
Amanheceu na calma uma chuva inesperada
lavando a alma com línguas transparentes.
Nas folhas jovens escorrem gotículas
revelando às mãos vazias o perfume
adocicado das violetas e das rosas,
o acre bravio do malmequer serrano,
fundido no vento com a menta fresca
e o ácido suculento dos limões maduros.
Estes cheiros desvendam uma figura
observável à transparência dos sentidos,
uma certeza gravada numa marca de água,
entranhada entre o limiar da carne e da pele
e que hoje, misteriosamente, cheira a feliz.
A chuva abre sulcos de água na terra
e desenha risos no jardim labiríntico,
ao som das brincadeiras de criança.
A imagem escondida na pele sorri-me
nos dedos e a tua alegria renova a paz
no muro branco da minha alma lavada,
fico com o teu cheiro nas minhas mãos
transfigurado numa doce marca de água.
O teu sorriso é um luminoso isco manipulador,
com cheiro de saliva proibida e murta fresca.
Hipnotizada cada dia nessa voragem de dinamite,
finjo para ti a mansidão calma do luar primaveril.
Só nas noites com encruzilhadas de demência
percebo que testas em mim a teoria de Pavlov,
fico condicionada pelo estímulo do teu olhar estrelar
e só penso numa recompensa perigosamente doce...
De cima do meu orgulho, combato-te enraivecida,
fujo para a segurança dos muros nus caiados,
repetindo maquinalmente a mesma pergunta:
«Afinal e na verdade que posso esperar de ti? »
- Nada, eu sei... a não ser sentir-me o cão de Pavlov
salivando à espera de uma recompensa frugal,
por ter cedido ao teu sorriso de Anjo-mau.
Bem sabes que isso jamais te darei o gosto de ser...
assim, à falta de uma arma acutilante nas mãos
dou-te a pólvora seca deste olhar, pronto a matar-te ,
enquanto trauteio “...You`ve a fast gun...” dos Pavlov`s Dog...
