Poema ingénuo para Eugénio


Num fim de tarde laranja-estival
na paz basáltica da escada antiga,
mastigo pão de centeio pingando mel
num vestido-lua de alfazema madura.
Como um mestre, brilha na erva tisnada,
um gato amarelo, ou um poeta, que lambe
raios de sol desenhados pelas cerejeiras.

Então repito o teu jogo dos dias ácidos
para abafar o mofo das palavras vedadas,
abro ao acaso o livro Interdito de Eugénio :
“Eras o fruto/ nos meus dedos a tremer.
Podíamos cantar/ ou voar,/podíamos morrer”...

As mãos em concha recebem águas de íris
no silêncio ondulante da noite nas alcachofras,
as cerejas rubras tremem na aragem jovem,
enquanto os tordos viajantes cantam, voando baixo.
E nós ingénuos só podemos morrer com Eugénio...
Os outros versos serão lume nas sombras da lua,
numa noite de chuva miudinha refrescando o cerejal.

Viagem

Partir de mim com nada nas mãos,
contornar as ruínas perdidas na urze
do monumento sagrado que um dia foste
e olhá-las sem curiosidade, sem as tocar,
pelo raio fulminante de um instante-luz.

Passar entre os sulcos e rugas de pó,
avançar guiada pelo som das águas,
num desfiladeiro de pedras quartzo,
entre grutas, estalactites e tomilho,
sem encontrar o tesouro dos algares.

Entrar nas noites-lírio sem procurar
o mapa iluminado da estrela Sirius.
Percorrer uma a uma pela esfera lunar
as coisas que deixei para trás vazias,
sem sentir a falta real de nenhuma.

Viajar rumo ao horizonte de mim,
sem levar nada... nem sequer a ti,
nesta bagagem de palavras-fráguas
que arrasto a custo, com náuseas,
empurrando o vento e as certezas
de que esta é uma viagem circular,
até ao centro incandescente de mim.

Abismo

Abismo

Rio
correndo
serra abaixo,
saltando
afogando
esgueirando-se
entre mim e ti.
Somos
projectados
em cascata
que caí continuamente
sem vermos o fim.
No precipício
há uma gruta sem luz,
onde não entramos
onde recusamos
onde evitamos:
ser eu;
seres tu.


Na escuridão há fontes,
mas as mãos não estão em concha,
não nos matam a sede,
não nos sossegam as dúvidas.
Apenas relembram
o frio da serra
e a lua que lambemos
à falta de pão
à falta de vinho
à falta da nossa carne,
exposta nua à luz,
perdidos
em caminhos tortuosos
da mente em cascata
e em rios de renúncia .

Prontos?
Sim !
E saltamos para o abismo...

Filho das águas

A chuva humilhante escorre,
lembrando-nos a felicidade,
de corrermos à solta, fugindo
por entre os pingos de cristal.

No chão molhado e espelhado
pintamos aguarelas de cor e luz,
nas sombras cinzentas da noite
perdidas nas insólitas calçadas.

Aqui aprendemos a humildade
dos pequenos gestos naturais:
quando para não escorregares
me dás a tua pequena mão fria
e eu compreendo, filho das águas,
qual é realmente o meu lugar,

Nesse momento a metafísica
torna-se um jogo inocente de crianças.

Jogo

O rasto de uma linha perdidamente obtusa
traça a escuridão pálida dos olhares castrados,
umas asas diabolicamente bravas e sombrias
pairam na escuridão nervosa de uns dedos que
procuram a entrega explosiva da carne madura.

Não eram estas palavras de zinco que te queria dar,
mas todas aquelas de significado insuspeito e oculto,
despojos da loucura das rugas anunciadas no fumo,
restos de tudo o que julguei ser, além-quotidiano.

Finjo o que nunca fui, só para volteares na luz
inebriado, aprisionando quem ao toque não sou.
Invento-me só para poder raiar na distância
da noite, numa conversa branca que esconde o
lado oculto das pedras negras escondidas do sol.

As palavras sorriem em diagonal, mascaradas
mas sei que consegues ler o que te escondo,
embora finjas não ver, não sentir, não querer...

Este é afinal um jogo corrosivo, disputado e negado a dois.

Voos de cal

Numa distância aquém mar de trago doce
durante as noites em que a frustração ácida
quase enlouqueceu os sentidos dormentes,
as mãos ganharam uma metamorfose alada
e levaram-nos marginais à casa de nós mesmos.

No nervoso dos dedos catámos palavras
ansiosamente secretas de um amor calcário,
por entre a via láctea nocturna e marítima
regressámos ao tempo luminoso e disperso
onde nos encontrámos e nos perdemos órfãos
siameses no arame farpado dos dias ociosos,
famintos daquilo que a carne nunca nos deu e
renegando às garras dos sentidos a tal fusão.

Desses voos clandestinos ficou a certeza nua
de que atingimos a cal viva e pura, aquela que
corrói a carne podre, morta, acessória do corpo
e liberta a alma de todas as máscaras fingidas,
deixando-nos assim em ferida-aresta, sangrando,
abertos um ao outro, com a certeza clara de que
estes são os voos secretos, rasando a perfeição.

E a noite abre-me os olhos

Na serpente enrolada dos dias frios
as estátuas ilusórias rodopiam na poeira,
confundidas no sol, brilham magnéticas,
para além dos vagos montes, imprecisas.
Avançam em aves alucinadas e mudas
calando frustrações do corpo abandonado,
fazendo com que tudo no ar seja incerto.

O sol fere a alma, cegando a frio
a consciência e o lume dos sentidos,
só a brisa da noite me abre os olhos,
só nela sei que quadro oculto é esse
que a mente vai enrolando no linho dos dias,
protegendo a sua identidade e o meu lugar.

É noite e voo rumo a mim, de olhos bem abertos...