Papoilas rubras cortando mãos de linho,
cerejas maduras espraiando prazer
à boca escarlate na voragem da saliva.
Óleo vermelho, viscoso, pulsante
nos hibiscos corados de tédio.
Guernica de novo em Sarajevo,
ou num mártir pintado de deus
que se imola na ara das bestas.
Os meus olhos raiados de sangue,
são rajadas de balas no muro
de um pelotão de fuzilamento,
quando te olham sorrindo
cuspindo uma paz assassina
e dizem: - que fiques feliz com ela...
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