Nesta esquina angulosa
avança uma mão de ternura
rumo à luz negra do teu olhar
que me torna nua.
Mão transformada em concha
no orvalho da manhã
e no frio das espadas fechadas.
Atiro às paredes
palavras secretas, inconvenientes...
Lançadas ao mar
como um punhal
que te quer ferir,
Matar...
Dos olhos verdes
A magia da água goteja
Nas folhas novas e inseguras
Do laranjal.
Olhos inundados
Pela onda crescente
Roçando no vento
E na sombra da tua cintura.
Na água
Escorre o perfume a limão
Da minha mão
Se o vento
soprar um pouco mais
agitará
águas paradas, silenciadas
num ventre esquecido.
Mas o vento cheio de murmúrios
não traz a voz dos leitos agitados
nem o sol dormindo, ali ao lado.
Só um ventre estéril
sem o leve agitar da mão que passa,
sem anunciar
o zumbir de abelhas na caverna,
nem um espraiar de mar.
Ondula no grito das asas e
no sopro do vento nómada
um beijo cego, mudo, nervoso,
há muito prometido e omitido.
Foi vagarosamente esculpido
a frio, nas ondas nuas do mar
e na lava cinza que ali petrificou.
Ele envenena boca a boca,
exterminando todas as certezas
num abismo galáctico de carne.
Espreita numa nesga de medo
entre o olhar e a noite, confiante
que acabará com tudo o que és,
deixando em aberto tudo o que não serás.
É o beijo final, epílogo da última amante,
é o beijo fatal, o sopro vertiginoso da morte.
Na taberna do porto, em círculosjuntam-se os velhos marinheiros,
cachimbo na boca e copo de rum,
entre uma conversa meia calada
e um olhar nostálgico, procuram
no horizonte as sombras de um navio
que nunca há-de vir aquele porto.
Em segredo, continuam também à espera
que venha nas ondas revoltas da idade
uma garrafa de rum com uma mensagem
de uma das mulheres que fingiram amar,
num porto distante antes de partirem.
Mas a garrafa esperada nunca chega,
afinal não foram os únicos a fingir amar...
Mas que lhes importa? Enquanto houver
garrafas de rum cheias para espiar o mar...
Entre um olhar e um sorriso
a idade inocente dos lírios,
adocica o ar morno da sala
e apesar das janelas metálicas
despontam braços alados
elevando-me além dos telhados,
além das convenções diárias
dos papéis definidos e pardos.
Na ignorância deste mistério
esfuma-se um perfil de anjo,
fingindo-se chama diabólica
enigma de pássaro tímido,
que nas margens dos outros
se torna presente aqui:
entre os lírios da jarra
e as palavras luminosas
que os copos mudos bebem,
entre um golo e um olhar
perdido na noite solitária,
ruída pela fome de afecto.
